Un Conte Malaki

Au cours de mes nombreux périples de jeunesse, qui curieusement s’étendent et se multiplient au fil des années, je débarquais un jour sur le continent africain en bordure de l’Océan  Atlantique sur la côte du Gabon. L’air du pays était très vivifiant, surtout le long  de la réserve Wonga Wongue au sud de Libreville. Malheureusement, le commandant instructeur de la Licorne Barton qui était un peu distrait et peu aux faits de la région, se trompait de route pour aller à Port-Gentil et nous fûmes capturés illico par une tribu locale.

Les gens de la peuplade, les Malakis, étaient heureusement pacifiques et ne pensaient qu’à nous étudier et nous nous laissâmes faire durant quelques jours, choyés et gâtés comme des princes, chacun dans une cabane, afin de ne pas être influencés les uns par les autres. Les sorciers et savants locaux notaient soigneusement nos réactions sur quelques écorces polies, et ils nous avaient alloué deux compagnes pour agrémenter nos vies et étudier nos comportements sexuels.

J’étais donc en compagnie d’une charmante princesse turque originaire d’Istanbul, brune comme la suie et douce comme le duvet qui la recouvrait entièrement. Elle aimait me rejoindre tard dans la nuit après s’être rasée complètement le corps, gainée d’un onguent aux senteurs luxuriantes, parfum unique qui embaume mes naseaux encore aujourd’hui et qui symbolise en moi le summum de l’érotisme et la volupté…

La petite allait de pair dans ma cabane avec une grande religieuse rouquine, capturée l’année précédente mais qui avait décidé de rester pour aider les Malakis dans leurs expériences. La belle était d’un doigté et d’une perversité sans nom alliant aussi la grâce pour mon plus grand plaisir. En échange, je lui prodiguais avec fougue la célèbre « Bascule à rognons » autant de fois qu’elle le souhaitait, ce qui n’était pas rien. Malgré tous les talents de Tim et Katia, elle me manque encore aujourd’hui et je me réveille parfois la nuit, croyant l’avoir entendue arriver près de mon hamac…

Trop grisé parfois entre les délices de ma princesse et ma nonne, j’écoutais aux cloisons des paillottes d’à-côté et j’appris que certains apprentis avaient filé avec butins et bibelots du village. Ils n’avaient pas eu ma chance de tomber sur de belles sacripandes et s’étaient enfuis. Le Commandant Barton avait lui-même dirigé une patrouille de recherches avec les indigènes et on avait appris que des statuettes volées avaient été vendues puis l’argent dilapidé au jeu de poker, contre des escrocs locaux.

Les bons au trésor du sorcier avaient flambé au cours d’un incendie provoqué malencontreusement par l’un des fuyards au cours d’une soirée crêpes qui avait mal tourné. Et les terrains qu’ils achetèrent avec les lingots d’or volés se révélèrent marécageux et hantés. Bref, Tout ce qu’ils entreprirent avec leur butin volé au village tourna au désastre ou à l’échec. Même les chevaux avec lesquels ils s’étaient enfuis,  moururent un à un sous leurs pieds, au point qu’ils périrent de soif et de faim au milieu du désert…

Moralité :

Bien Malaki ne profite jamais.