Coeur de Pierre

Mon clavier frémit d'avance de mes frappes lourdes. J'ai envoyé un nouveau message et j'ai l'impression que seuls les mouettes l'ont lu par dessus mon épaule. Entre mes cordes, je fulmine de rage et les embruns me saoulent encore plus, parachevant l'effet des pintes de houblon que je me suis mis sous la langue. La vérité est écrite de carré blanc personnifiant l'absence ou l'indifférence : Elle ne viendra pas ce soir...

La houle du bateau balance mon impatience, la paix revient sous mon tricorne au fil du temps qui passe et je me remémore même quelques bons moments. Elle était belle sous les traits que je lui prêtais, presque humaine. Je l'avais surnommée Scarlett tant son innocence était associée à un égoïsme forcené, enfantine et rebelle, injuste et cruelle...

Je me souviens des premiers jours de connivences, de nos rires entendus, de nos « Je sais », des « nous » en confidence. De mes hommages, elle me rendait des soupirs, de mes compliments des sourires en images, de mes remontrances des confettis, de mes colères des claquements de porte.

Elle n'est pas venue ce soir, pourtant ses habitudes sont cousues de fil blanc. Elle vient tapante chercher le flux de sa vie, le sang de son imposture, les tissus de son imaginaire, les divertissements de sa vie casanière. Son cœur est volage et dur, son œil regarde comme les chats, à travers les gens...

Je commence à taper sur mon portable de nouvelles aventures dont elle ne fera pas partie, je l'ai presque oubliée et mon tricorne se transforme en chapeau mondain à la Rhett Buttler. Le ciel est haut, les mouettes sourient...

Que faisait-elle déjà ?

Sculpteur de pierre...

Jack Rackham.